Las hojas son del viento

Otoño, hojas que revolotean por los rincones, recovecos,  hasta los confines del mundo, no queda ningun lugar sin hojas, secas, de colores de paleta y pincel.
Otoño, me subyugan sus aromas, sus sonidos, todo se esfuma, solo yo en medio de un cuadro pintado sobre hojas que acarician, perduran entre los soles y las lunas.
Otoño, se me hace costumbre esperarte, leyendo un libro bajo un arbol, sobre hojas de espumas impermeables.
Otoño, que pasa, quedando en mis pensamientos, con prolongadas ilusiones de volver a dejarme abrazar por tus hojas, remolinos de vientos despeinando mi pelo, se llevan las hojas, se llevan mis sueños, nuevas emociones guardada en custodia, sin dejarte ir, me quedo implorando, mas en mi silencio escucho, alguien que me dice "Las hojas son del viento", caigo inerte, sin contener mi llanto...caigo sobre hojas de otoño...